absoluto

Colofón

noreply@blogger.com (/|-) — Wed, 16 Jul 2008 16:26:00 +0000

absoluto nació el 2 de febrero de 2005 con “Retrato”.
“Érase”, lo mató el 15 de julio de 2008.

Lo que quedó antes y después es otra cosa, nunca una intención de continuidad.

Habría que haber avisado antes.

Érase

noreply@blogger.com (/|-) — Tue, 15 Jul 2008 22:41:00 +0000

Cuando el corte de energía apagó el televisor y Paulo tuvo que contentarse con mirar por la ventana, apareció la Maura, con una bolsa llena de cajas de leche, caminando por la acera como sobre una pasarela o como si el piso fuera gaseoso.

Paulo la descubrió y deseó que la Maura fuera feliz, que tuviera muchos años de hermosura, que nunca la agobiaran las deudas, ni le faltara trabajo ni talento, que se casara con alguien que la respetara y amase, que no tuviera hijos con enfermedades congénitas o degenerativas y que, cuando finalmente muriera, se viera realizada y rodeada de cariño.

Paulo deseó cada una de estas cosas metódicamente, escrupulosamente, de modo que ahora sí podía correr a la calle y ejercer su derecho pleno de abordar a la Maura, ayudarle a cargar su pesadísima bolsa y decirle que te amé desde el momento en que te ví.

Síntomas

noreply@blogger.com (/|-) — Sat, 12 Jul 2008 17:45:00 +0000

Los síntomas son decadencia...

Los síntomas son decadencia y yo paso días jugando a descubrirme síntomas, lo cual es vergonzoso, sobretodo porque no es realmente un juego sino más bien una fijación, necesaria pero fijación, no como tú que eres -y lo sabes-, absolutamente innecesaria para mí, que entre mi vida y mis conflictos imaginarios tengo de sobra como para venir encima de todo a involucrarte vitalmente, cuando sabemos perfectamente que, aún vital, no es así como tendría que involucrarte, que de hecho no tendría paraquémierdas involucrarte sino que más bien tendría yo que involucrarme... (creo que aquí queda mejor dicho involucrarme contigo que involucrarme en ti, aunque el menos coherente “en tí” es más elocuente y, también, lo sabes y lo entiendes y puede que hasta te rías con descarado cinismo y te den ganas de devolverte para buscarme sabiendo que ni me importa porque sabes que sé que de la gana no vas a pasar, lo cual es, además de una soberana tontería, una censurable pusilanimidad y un antiheróico desperdicio que me emputa soberanamente), ...lo cual sería, de lejos, muchísmo más interesante.

Triaje

noreply@blogger.com (/|-) — Thu, 10 Jul 2008 21:53:00 +0000

Nenita

noreply@blogger.com (/|-) — Fri, 04 Jul 2008 16:29:00 +0000

Es una enfermedad esto que tengo, una con exámenes, infecciones y médicos de verdad.

Soy un híbrido: tengo un virus, un ser ajeno adentro.

Notas que no estoy hablando de enfermeritas con bragas ni de alguien románticamente metido en mi corazón? Sino de clínicas y cultivos?

Viste cómo escribo últimamente? O cuánto? Todos los días, o cada dos, como enfermo, hasta varias veces al día.

Puede que sea la fiebre, no sé, puede ser una evasión irresponsable o puede ser estrés, yo qué sé, yo ni soy médico ni tengo liguero, yo no sé cómo carajos me dejé llenar de ansiedad sin ni siquiera tocarte – sería eso -, tampoco me da la gana ni de entender ni de saber ni de asumir ni de discernir ni de ninguna de esas cosas con nombre ambiguo que supuestamente uno hace con la psique.

Ves cómo no hay gracia ni mérito en las angustiecitas infundadas?

Ves cómo también yo sé cómo ser una muchachita histérica?

Rescate

noreply@blogger.com (/|-) — Thu, 03 Jul 2008 02:10:00 +0000

Hay que quitarse el sombrero ante la forma en la que el gobierno limpia con el codo lo que daña con la mano.

Viendo a Ingrid en libertad, sonriente y radiante y reconociendo que la operación de rescate deja herida de muerte -y lo que es tal vez peor: en humillante ridículo-, a la guerrilla colombiana, no puedo sino aplaudir este triunfo del señor al que hace dos días estaba yo criticando con ira.

Foto: elespectador.com

No puedo, de todas formas, dejar de endosarle a Uribe los deseos con que las beatas despedían en el lecho de muerte a otro presidente, el viejo Tomás Cipriano de Mosquera:

- "Con tal que se muera, aunque se salve".

Enganche

noreply@blogger.com (/|-) — Wed, 02 Jul 2008 06:00:00 +0000

Tampoco es que yo entienda la exacta naturaleza de mis manías.

Lejos de eso, me pregunto con alarmante frecuencia para qué sigo exponiendo públicamente el registro de mis ansiedades, fobias y perversiones.

Probablemente sea un enganche psicológico clásico entre publicar porque me leen y obligarlos a leer porque publico, no sé.

El caso es que a veces sí hay un destinatario específico (casi siempre una destinataria específica), aunque, la mayoría de las veces, una mezcla de residuos idealizados de destinatarias.

Hoy, por ejemplo, tengo tanta necesidad de hacer contacto y tan escasas posibilidades de lograrlo, que prefiero evadir rotundamente cualquier contemplación conmigo mismo o cualquier primer plano imaginario de absolutamente ningún pedazo de piel y punto.

El punto, dicho sea de paso, no tiene de ninguna manera que ser final.

Hecatombe

noreply@blogger.com (/|-) — Tue, 01 Jul 2008 17:33:00 +0000

En general se me reconoce la poca meritoria pero transparente costumbre de ir diciendo lo que voy pensando sin pensarlo mucho.

Pero es una genialidad venir quejándome de vivir como en una dictadura para descubrir, casi dos años después, que era verdad.

Sería graciosísimo si no fuera por el precio de la gasolina, la papa, el arroz, el peso, la educación y la salud, la dignidad, la intimidad, las tasas de interes, los impuestos, la credibilidad y por la intimidación de la fuerza pública, la manipulación de la información, el patrioterismo, la corrupción obvia, el renacimiento de la mafia y el apoyo irrestricto de las mayorías inconscientes.

No sé porqué carajos insisto en que me importe.

Bocado

noreply@blogger.com (/|-) — Fri, 27 Jun 2008 23:45:00 +0000

Hoy la noté con hambre, no era que usted tuviera hambre, sino que fue mi hambre la que me obligó a notarla.

La recorrí como ya todos saben; con gula, con la boca hecha agua, con milimétrico, atentísimo y descarnado morbo.

Y la noté triste, no era que sólo usted estuviera triste, sino que yo casi podía oír los alaridos con los que mi sexo la reclamaba desgarrado, y vacío, y seco, en fin, la noté triste, decía, y suculenta.

7

noreply@blogger.com (/|-) — Fri, 27 Jun 2008 03:54:00 +0000

Mis historias podrían ser, ciertamente, más largas y jugosas.

Desafortunadamente tengo una tara formacional que me compele a tachar antes que a aumentar, de tal suerte que los atractivos adverbios y adjetivos, tan efectistas, se aburren dentro del tubo de tinta.

Este pequeño párrafo, por ejemplo, sólo vio la luz tras 8 tachones.

Vestida

noreply@blogger.com (/|-) — Wed, 25 Jun 2008 14:13:00 +0000

Yo te vigilo desde el espejo, evado tu mirada ocultándome tras alguna espalda y me pregunto porqué no insistes en buscarme, en mirarme más largo, más fijo y más espantosamente.

Anoto que estás más vestida y concluyo de inmediato que es culpa mía.

Luego pienso en cuánto voy a tardar y a reírme quitándote todas esas cosas.

Táctica

noreply@blogger.com (/|-) — Wed, 25 Jun 2008 02:51:00 +0000

Estuve sopesando, midiendo la inconveniencia de hablarte de la otra… y calculé mal.

Supongo que estaba jodido de entrada: hablar despectivamente provocaría en tí suspicacias acerca de mi nula caballerosidad y de mi pésima capacidad de entrega. Opté entonces por dignificarme ante ti construyendo una historia de amor con princesas y dragones, una historia de doble faz que nos elevara -a mí y a mis propósitos-, ante ti mientras te capturábamos; una trampa de hadas.

Salió todo tan mal que mi próxima declaración -si es que llega-, te aterrorizará por la altura del referente.

De modo que voy a tener que desbordarme en una infrecuente táctica de paciencia y sutileza en sobredosis, calidades todas que desconozco absolutamente y que me llevan al inquietante planteamiento acerca del qué y el para-qué de todo esto.

Temporalmente me respondo que debe ser mi carne la real, legítima y directa usurpadora en el trono.

Salvavidas

noreply@blogger.com (/|-) — Thu, 19 Jun 2008 03:18:00 +0000

Un beso salvavidas es una idea que, aunque no comprendas, no resulta para nada confusa ni extravagante.

Si tuvieras la más mínima noción del concepto de beso salvavidas, de su importancia, del carácter urgente y absolutamente inaplazable que conlleva, habrías contestado el granputo teléfono.

Carnívoro

noreply@blogger.com (/|-) — Fri, 13 Jun 2008 17:27:00 +0000

Una y otra vez intenté describir este remolino mental y siempre me salió mal.

Ahora entiendo que el conflicto está en la imposibilidad de racionalizar la víscera, la sangre, las pulsaciones, los fluidos, la saliva y todo lo que se acelera, salta y chorrea cuando me ataca la visión siempre huidiza de su (si, añoradísima) carne cruda.

Jornada

noreply@blogger.com (/|-) — Wed, 11 Jun 2008 05:52:00 +0000

Desperté tan erguido, tan lleno de buena soberbia, que no encontré nada más apropiado que pasar el día buscándote para robarte el beso que me contaste, el que mezquinamente ahorras hace meses.

Pasa que, cuando los plazos se alargan, la euforia por la meta se diluye. A veces incluso pasa que la meta deja de importar. Pero hoy no era el caso.

Hoy la meta siguió, sigue siendo lo único importante... fue la buena soberbia la que se me fue.

Y yo, desnudo sin ella, me aguanté todo un café conversado larguísimo.

Herejía

noreply@blogger.com (/|-) — Sun, 01 Jun 2008 14:14:00 +0000

Tomado de "La Despedida"
de Milán Kundera
Día Segundo, Parte 2.

- Seducir a una mujer –dijo Bertlef con disgusto-, eso sabe hacerlo hasta el más tonto. Pero saber abandonarla es algo que sólo puede hacer un hombre maduro.

- Ya lo sé –reconoció con tristeza el trompetista-, pero esa repugnancia, ese insuperable rechazo, es en mí más fuerte que cualquier buen propósito.

- Pero ¿qué me dice? –se asombró Bertlef-, ¿es usted misógino?

- Eso dicen de mí.

- Pero ¿por qué? ¡Usted no parece ni impotente ni homosexual!

- Y ciertamente no soy ni impotente ni homosexual. Es algo mucho peor –reconoció el trompetista con melancolía-. Amo a mi propia mujer. Ese es mi secreto erótico, que le resulta incomprensible a la mayoría de la gente.

Aquella confesión era tan enternecedora que los dos hombres permanecieron en silencio durante un momento. Al cabo de ese momento el trompetista continuó:

- Nadie lo entiende y menos que nadie mi propia mujer. Cree que un gran amor se pone de manifiesto cuando uno no tiene ninguna aventura con las demás mujeres. Pero eso es una tontería. A cada rato me siento impulsado a conquistar una mujer extraña, pero en el momento en que me apodero de ella, una especie de poderoso resorte me lanza de vuelta hacia Kamila. A veces pienso que busco a esas otras mujeres sólo debido a ese resorte, debido a ese lanzamiento y a ese maravilloso vuelo (lleno de ternura, deseo y humildad) hacia mi propia mujer, a la que tras cada infidelidad quiero más y más.

- De modo que la enfermera no fue para usted más que una confirmación de su amor monogámico.

- Si –dijo el trompetista-. Una confirmación muy agradable. Y es que la enfermera tiene un encanto considerable si la vemos por primera vez y, al mismo tiempo, es muy conveniente que ese encanto se agote por completo al cabo de dos horas, de modo que no haya nada que lo tiente a uno a permanecer, y el resorte lo lance poderosamente hacia un maravilloso vuelo de regreso.

- Querido amigo, difícilmente podría demostrar en algún otro caso mejor que en el suyo que un amor exagerado es pecaminoso.

- Yo pensaba que mi amor por mi mujer era lo único bueno que había en mí.

- Y se equivocaba. El exagerado amor por su mujer no es el polo contrario que compensa la falta de sensibilidad, sino lo que la produce. Como su mujer lo es todo para usted, las demás mujeres no son nada o, dicho de otro modo, son para usted unas putas. Y eso es una gran blasfemia y una gran falta de respeto hacia unas criaturas que han sido creadas por Dios. Querido amigo, ese tipo de amor es una herejía.

Devenir

noreply@blogger.com (/|-) — Sat, 31 May 2008 03:05:00 +0000

Las ganas se hicieron amor.

Y el amor arrasó con las ganas.

Castrado y amante ...dónde meto qué?.

Mate

noreply@blogger.com (/|-) — Tue, 27 May 2008 18:58:00 +0000

En el peor momento, cuando apenas empezaba a degustar el jugo, cuando creí que me enviciaba a sus exquisiteces, y me adentraba sin guía en la espesura de sus posibilidades, me la quitaron.

Seguramente le sorprenderá saber que atribuyo la total responsabilidad de su secuestro a usted misma. A usted y a esa inconveniente necesidad suya de definir, de asentar formalmente. Necesidad que, desde entonces, le viene granjeando problemas (también a mí, pero sobre todo, y absurdamente, a usted).

Lo irónico es que yo estaba resuelto, estaba listísimo.

Pero entonces empezó usted a hacer unas extrañas magias -a sacar crisis de su sombrero y amenazas de debajo de la manga-, de tal suerte que, cuando volví a mirar, usted ya no estaba.

Usted ya no era usted.

Alguien se me la había llevado lejos y había dejado en su lugar una pila de muecas y dolores insufribles que preferí dejar inmaculada, abandonándola tan cruelmente como usted vendrá creyendo que le hice a usted.

Desde entonces me dedico a inventariar, admirado, los recuerdos. A consolidar la noción horrible de que era un espejismo fantástico ese mundo de ninfas y demonios morbosos y suculentos.

Usted, segura y nuevamente, va a encenderse en ira.

Abanico

noreply@blogger.com (/|-) — Fri, 23 May 2008 07:48:00 +0000

Querida muchachita:

Si tuvieras 24 serías impresionante pero normal. Tus apenas algo más de 15 son apenas algo más que el infierno clásico atrayente y terrible.

_____________

Anhelada Señora:

Sus ojos aprendieron de malicia acaso al mismo tiempo que de melancolía y de lágrimas estériles. Sugiere un pudor sublime verlos florecer tan en privado.

_____________

Estos dos textos se ven así de mal porque estamos todos vestidos y lejos.

Cúpula

noreply@blogger.com (/|-) — Thu, 22 May 2008 07:36:00 +0000

Mi cabeza es una afortunada cúpula. Cerradísima, soporta un infernal tráfico de turbiedades que se reparten entre recuerdos y proyectos.

En la cara interior de la cúpula que es mi cabeza, ahí donde deberían florecer admirables frescos de intensos colores en virtuoso despliegue, hay un tizne mohoso o aceitoso y eso no importa realmente porque nadie lo sabe y luego, muerto, no voy a poder avergonzarme.

Tomemos, por ejemplo, lo subyacente en estas letras y en las otras páginas: hay un morbo que oscuro nace, oscuro se entierra en la bóveda y oscuro muere, porque nadie descifra a tiempo la podredumbre.

Mi cabeza, pobre, es una versión 2.0 de caja de pandora; un hachazo dejaría escapar un único trino desesperanzado: la impunidad.

Verdejo

noreply@blogger.com (/|-) — Wed, 21 May 2008 07:13:00 +0000

Yo te veo a lo lejos, reconozco en ti cada curva, cada pierna y tus 2 pies.
Recorro, te giro y te roto, te aprehendo bien y luego paso de largo.

No necesito ni de tu voz porque tengo referencias precisas y suficientes. Casi puedo oír tus gemiditos, sé cómo tenerte y sé qué se siente.

No necesito conocerte ni tocarte ni mirarte, vienes en el sedimento de mis historias.

Ni siquiera voy a tener que decepcionarte y luego no voy a tener que huir de tus obsesiones, porque te disfruto cómodo desde mi silla, lleno de morbo, lleno de años. Me sacas una sonrisita deliciosa...

Ignorarnos

noreply@blogger.com (/|-) — Fri, 02 May 2008 16:35:00 +0000

Parece mejor así: no hablar ni mirarnos y no proyectar resentimiento, ni ira, ni dolor.

Parece menos vergonzoso, menos conflictivo, más saludable.

Y era predecible además. Es lo que hacen las parejas que se conocen bien: se ignoran descarada, plácidamente.

Hay, sin embargo, un detalle que debo consignar, acaso como homenaje o lápida:

Que no es fácil.

Oasis

noreply@blogger.com (/|-) — Fri, 25 Apr 2008 16:41:00 +0000

Cocaína, Jack Daniels y Rock’n’roll.

Noel Gallagher resumió el sentir de los 90 en una refinación muy acomodada (postmoderna, claro, muy de los 90) de la legendaria tríada “sexo, droga y rock’n’roll”:

Cocaína, Jack Daniels y Rock’n’roll, proclamaba con la soberbia de liderar a la mejor banda del mundo. Sin necesitar aclarar que, para colmo, él había nacido en Manchester.

Miro mi propio sudor y pienso cuánto de cada cosa elimino cada día, miro rodar la cocaína envasada en gotas, el Jack Daniels envasado en gotas y comprendo que ahí también se escapa, envasado en gotas, lo que me queda de rock’n’roll.

Así que soy adulto.

Dique

noreply@blogger.com (/|-) — Tue, 22 Apr 2008 14:38:00 +0000

Con varias,
exquisitas sin lugar a dudas,
me casaría ya mismo, si lo piden.
Pero, gracias a dios,
la bigamia da cárcel.

De ti en cambio,
escaparía histérico como el preso
al anonimato obrero o campesino,
pero tengo deudas, lo sabes
(lo usas en mi contra además).

Así que obstruyes,
según se ve, en general y siempre,
contienes a mis pobres desarraigos,
a mis necesidades y carencias,
como un dique, como una represa.

Contigo,
que represas, me cobras y me atas,
que de sobra sabes que eres la primera,
moriré de rutina deliciosa,
y nunca podré agradecerte suficiente.

Muñecas

noreply@blogger.com (/|-) — Mon, 21 Apr 2008 14:21:00 +0000

La vida es,
en el buen sentido,
deseable a morir.

Como las caderas de REF.at006, como los besos de REF.atp002, como los encumbrados, jugosos y puntiagudos picos que fueron (y ya no), los pezones de REF.atm005, como el jadeo de REF.ataci001, la cintura de REF.dt003 y las suaves manos, tan sabias, de REF.atac002.

Y se disfruta igual: inmoderada y cínicamente.