Viendo a Ingrid en libertad, sonriente y radiante y reconociendo que la operación de rescate deja herida de muerte -y lo que es tal vez peor: en humillante ridículo-, a la guerrilla colombiana, no puedo sino aplaudir este triunfo del señor al que hace dos días estaba yo criticando con ira.


Foto: elespectador.com

No puedo, de todas formas, dejar de endosarle a Uribe los deseos con que las beatas despedían en el lecho de muerte a otro presidente, el viejo Tomás Cipriano de Mosquera:

- "Con tal que se muera, aunque se salve".

Lejos de eso, me pregunto con alarmante frecuencia para qué sigo exponiendo públicamente el registro de mis ansiedades, fobias y perversiones.

Probablemente sea un enganche psicológico clásico entre publicar porque me leen y obligarlos a leer porque publico, no sé.

El caso es que a veces sí hay un destinatario específico (casi siempre una destinataria específica), aunque, la mayoría de las veces, una mezcla de residuos idealizados de destinatarias.

Hoy, por ejemplo, tengo tanta necesidad de hacer contacto y tan escasas posibilidades de lograrlo, que prefiero evadir rotundamente cualquier contemplación conmigo mismo o cualquier primer plano imaginario de absolutamente ningún pedazo de piel y punto.

El punto, dicho sea de paso, no tiene de ninguna manera que ser final.

Pero es una genialidad venir quejándome de vivir como en una dictadura para descubrir, casi dos años después, que era verdad.

Sería graciosísimo si no fuera por el precio de la gasolina, la papa, el arroz, el peso, la educación y la salud, la dignidad, la intimidad, las tasas de interes, los impuestos, la credibilidad y por la intimidación de la fuerza pública, la manipulación de la información, el patrioterismo, la corrupción obvia, el renacimiento de la mafia y el apoyo irrestricto de las mayorías inconscientes.

No sé porqué carajos insisto en que me importe.