En la cara interior de la cúpula que es mi cabeza, ahí donde deberían florecer admirables frescos de intensos colores en virtuoso despliegue, hay un tizne mohoso o aceitoso y eso no importa realmente porque nadie lo sabe y luego, muerto, no voy a poder avergonzarme.

Tomemos, por ejemplo, lo subyacente en estas letras y en las otras páginas: hay un morbo que oscuro nace, oscuro se entierra en la bóveda y oscuro muere, porque nadie descifra a tiempo la podredumbre.

Mi cabeza, pobre, es una versión 2.0 de caja de pandora; un hachazo dejaría escapar un único trino desesperanzado: la impunidad.